sábado, 17 de diciembre de 2016

ELLA Y YO ... un jueves, sobre las 9:00 am ... escuchando un cover de The Scientist





Nadie la llama … simplemente llega y se instala.

Es como si alguien llegara e hiciera un clic en mi.

O tal vez yo mismo presiono algún interruptor de mi paz y alegría para darle paso a su llegada.

De un momento a otro aparece un detonante y ella llega y me invade … recorre todo mi ser … todas mis fibras … toca mi alma … y difícilmente quiere irse … llega para apoderarse completamente de mi … a pesar de ofrecer resistencia ella no me suelta … o a lo mejor eso no es cierto, y yo creo ofrecer resistencia, pero en realidad soy yo quien me aferro a ella y no quiero dejarla ir … porque siempre vivió en mí, y se convirtió en mi verdadera mejor amiga.

Entonces busco en mi reproductor de música la canción más triste … esa que haga el ambiente propicio para los dos … para que ella no se vaya y se siente ya no a mi lado, sino frente a mi … para poder apreciarla en todo su esplendor … en toda su inmensa belleza … para poder mirarla a los ojos y decirle que no se vaya … que si se va yo moriría, aunque su presencia igual me está matando.


Buenos días melancolía … espero tengas un buen día.



sábado, 12 de noviembre de 2016

I Cry ... (and a nasty woman) (*)


Dicen que los hombres no lloran.

¡ Me importa un carajo ! … yo lloro.

La verdad es que siempre lo he hecho … ocurre que antes me escondía por el qué dirán, pero ahora solo me escondo cuando yo mismo no quiero que me vean … porque a veces siento la necesidad de llorar en soledad … de llorar "mi soledad" …

… pero a veces no …

… una canción me hace llorar … una escena de una película me hace llorar … una publicidad que apunta a mi corazón me hace llorar … un párrafo de algún libro me hace llorar … un recuerdo me hace llorar …

… si me hieres, también lloro …

… la culpa me hace llorar …

… mi autodiagnosticada depresión me hace llorar … (*)

… lo que si me queda claro es que el miedo no me hace llorar … el miedo me paraliza … lo que no se si es peor … estoy trabajando en eso ...

… una bronca que me importa me llena de angustia … nunca me deja tranquilo … después de eso yo no puedo seguir caminando por la vida como si nada hubiera pasado … después de una bronca que me importa yo no puedo seguir con mi vida … y entonces tengo que llorar … y no por eso soy débil o un perdedor … simplemente soy sensible … y cada día que pasa lo soy más … y no tengo porque avergonzarme de eso … porque mi sensibilidad no solo me hace llorar … también me hace escribir … también me hace crear … también me hace soñar … también me permite volar … adonde yo quiera … a donde nadie me pueda alcanzar … a un lugar en donde nadie me puede juzgar …

Mi llanto me ha tomado por sorpresa, y en los lugares más inapropiados … solo o acompañado ... sentado frente a mi escritorio … frente a mis hijos … viajando en un bus … en un restaurante … o frente al televisor, robándome la posibilidad de disfrutar de la última y electrizante victoria de nuestra selección frente a Paraguay (... mientras todos eran felices ...) ...

... recuerdo haberme sentado a llorar por el final de algún amor adolescente (casi púber) en una de las puertas de una gran iglesia ...

... recuerdo haber salido a las afueras de San Marcos para llorar -pegado a sus muros- por alguna traición amical ... no siempre se llora por amor ...

... otras veces he llorado caminando ... así, "de la nada" … como si estuviera lleno de lágrimas y hubiera que eliminar algunas para ganar algo de espacio ...

… las palabras de Chicho aun son capaces de hacerme llorar …

Mi llanto también me ha despertado en medio de la noche … aparentemente de la nada, pero siempre por una buena razón … y desconsoladamente … y entonces comienzan las preguntas … esas que ya no quieres responder, porque ya no tiene sentido hacerlo, porque tú también te preguntas ¿ realmente, por qué ? …

... ahora me queda claro que no tengo por que sentir vergüenza, y poco me importa lo que el resto piense … total, si rostros más famosos y más poderosos que yo son capaces de quebrarse en llanto ¿ por qué yo no ? …

... si medio país llora por el presidente que han elegido ¿ por qué yo no ? ...



… si algunos de mis cantantes favoritos también cantan que lloran ¿ por qué yo no ? …

... esa, creo, es la razón por la que en uno de mis bolsillos, y dentro de mi mochila, nunca falta un pañuelo blanco ... para enjugar las lagrimas ... para recordarme sobre la paz ... esa que nunca dejaré de buscar ...


———————————
(*)

(… pobre mujer esa tal Keiko, quien envanecida por un poder que ni siquiera ella misma ha construido, sino que mas bien ha heredado de su encarcelado padre, se atreve a decir que la depresión y el llanto es de perdedores ¿acaso no es ella quien ha perdido ya dos elecciones, y que si compitiera en primarias con su hermano para postular a las próximas, de seguro también las pierde?)

(… pobre mujer esa tal Keiko, quien llena de ignorancia se atreve a opinar sobre temas de los que no sabe absolutamente nada, ofendiendo a millones de peruanos que sufren de depresión y que de débiles o perdedores no tienen absolutamente nada … porque día tras día se levantan a trabajar para ganarse cada uno de los soles que cobran por su esfuerzo … claro que de eso, ella tampoco sabe absolutamente nada).


(… de verdad que sus palabras me enervan y solo hacen que se me provoque no dejar de verla jamás … de verla siempre en campaña … for ever and ever …)



sábado, 1 de octubre de 2016

APNEA



Ya había recuperado la respiración y, sentado en el sofá de mi sala, escuchaba con claridad la sirena de la ambulancia que llegaba para atenderme.

Nunca había sido invadido por una sensación igual, ni siquiera aquella tarde de verano de ya hace tantos años en la que el mar me arrastró doscientos metros mar adentro y yo veía con impotencia la lejana orilla; y es que, por más esfuerzo que hacía, no lograba acercarme a la playa … creo que fue gracias a mis invencibles quince años que logré mantener la calma en todo momento … y entonces, el bravísimo mar de Ventanilla no logró hundirme … menos ahogarme.

Pero aquellas noches, todo era diferente.

No eran mares embravecidos los que me envolvían; eran otras cosas que no lograba identificar con claridad las que me quitaban el aire, y me despertaban súbitamente en la madrugada.

El despertar de golpe y sentir que el aire no llega a tus pulmones es una sensación realmente aterradora.

Tratas de mantener la calma, pero el terror te coge de la garganta y te la presiona de tal forma que no puedes respirar.

Tratas de mantener la calma e intentas con la nariz … pero nada.

Sigues tratando de mantener la calma e intentas con la boca, pero igual … nada.

El aire, un compañero tan habitual a ti, de repente te abandona … y esa sensación de  abandono te llena de pavor.

De repente escuchas gritos a lo lejos, pero el terror no te deja prestarles mucha atención.

De repente sientes que alguien te coge de uno de tus brazos y ves que te grita algo … pero no logras entender bien lo que te quiere decir.

De repente ves que esa persona es ella, que trata con el rostro lleno de desesperación decirte que te calmes … y entonces comienzas a sentir que el aire vuelve a ti.

Sientes como poco a poco todo se despeja y el aire vuelve a ser tu amigo.

Y en la medida que todo tu cuerpo va volviendo a la normalidad, ves como su rostro desencajado también van tornando a la calma … al alivio.

Y cuando todo ya se calmó, ella te mira y te pregunta ¿qué pasó mi amor? … y entonces vuelvo a angustiarme, vuelvo a sentir que el aire me quiere volver a dejar … porque no tengo una respuesta … porque yo también me hago la misma pregunta … y no encuentro ninguna respuesta razonable … al menos ninguna que pueda darle … a nadie …



viernes, 23 de septiembre de 2016

¡ No existes !!!



No recuerdo bien como llegué ese primer día a ese viejo colegio … y cuando digo viejo no estoy exagerando para nada … antes de mi allí estudiaron mi madre y mi hermano mayor … y creo que allí empezó el error, a veces la continuidad no es buena, a veces hay que saber cuando romper una cadena … el colegio aún existe ...

… era 1976 … era mi último año de primaria …

No recuerdo bien como llegué … solo recuerdo que ya estaba bien instalado en mi carpeta y que tenía toda la ilusión de un nuevo empezar … alumno nuevo con útiles nuevos .. con ilusiones nuevas … que se estrellaron con la maldad vestida de niña, o niñas … muchas niñas.

Los minutos transcurrían y empezaba a impacientarme … los que me conocen saben que la paciencia nunca fue una de mis virtudes, y mirando en retrospectiva caigo en cuenta que es cierto, nunca lo fue … los minutos transcurrían y ninguna maestra se hacía cargo del aula, lo cual generaba un natural desorden y cuchicheo … probablemente mi ego me haga recordar muchas miradas sobre mi … pero lo siento pues, así lo recuerdo … total, era el niño nuevo … si, niño … uno de once años en 1976.

Recuerdo que sentado allí, el cuchicheo iba aumentando su intensidad en la medida que iban transcurriendo los minutos … y según mi forma de ver las cosas eso tenía su explicación … era un aula de unos veinticinco alumnos, donde dos tercios eran mujeres y un pequeño tercio éramos varones … y creo que un tercio es exagerar … definitivamente era un aula dominada por niñas, dominio que ejercían de forma abusiva … y yo caí en cuenta de esto de una forma brusca … de una forma violenta, diría yo.

Desde siempre he argumentado -en solitario, por supuesto- que no todos los niños son buenos … y ahora caigo en cuenta que ese argumento tiene lugar y fecha de nacimiento: Colegio Juana de Arco, Jr. República de Portugal 374, Distrito de Breña, Jueves 1 de abril de 1976.

Mientras permanecía sentado en mi carpeta se me acercaron dos de tres niñas cuyos nombres nunca olvidaré: Alejandra y Patricia (la tercera es Julia, y me reservo sus apellidos, que por supuesto no he olvidado) … hoy sus nombres y sus rostros ya no me dan miedo … solo son un mal recuerdo que ahora convierto en post, en un afán casi exorcista …

Préstame tu borrador ! dijo Alejandra, con su mirada mezcla de imperio y sorna, mientras lo cogía y junto a Patricia giraba sobre los taquitos de sus zapatos nuevos, pretendiendo alejarse …

! No !!! dije levantando la voz y armándome de valor … y es que caí en cuenta que estaba en dominios extraños … o de extrañas …

¿ qué dijiste ? dijeron al unísono, mirándome con sorpresa y fastidio …

¿ acaso no escuchaste que te lo pedimos prestado? agregaron de forma imperativa …

si escuché … pero yo no te he prestado nada … así que devuélveme mi borrador … dije, tratando de ser lo mas firme posible y mirando fijamente los ojos de Alejandra …

¿ acaso no sabes que aquí se hace lo que nosotras decimos? retrucó Patricia, con esa desagradable mueca que tuve que soportar ese año ...

¿ acaso no sabes que en este colegio tus cosas en realidad son nuestras ?

- parece que no sabes con quien te estas metiendo …

- creo que desde hoy vas a saber lo que es el hielo …

- ¡ desde hoy vas a darte cuenta que no existes !!! … sentenció Alejandra, arrojando el borrador sobre la carpeta y volviendo a girar sobre los taquitos de sus zapatos nuevos …

Efectivamente, ese año conocí cuan frío puede ser el hielo … cuanto puede doler la indiferencia … cuan solo te puedes sentir en medio de tanta gente … cuan cómplice y descaradamente injusta puede ser una maestra que no quiere hacerse de problemas, dejándose llevar por el status quo …

Ese año me sentí marcado … porque las dos niñas que se atrevieron a conversar conmigo en esos interminables nueve meses de 1976, y que irónicamente no recuerdo sus nombres, me dejaron claro sin decirlo que si su amistad con el grupo se veía afectada por mi causa, simplemente todo se acababa …

Ese año fui el mejor de la clase … para el segundo trimestre ya las profesoras no me preguntaban en clase porque daban por sentado que sabía las respuestas … gané la mayoría de los concursos … recuerdo con aislada alegría un concurso de dibujo que nunca fue ganado por un varón … hasta hice del Mayor Juan de la Cruz Salvo, soldado chileno que le pidió la rendición a Francisco Bolognesi en Arica, porque nadie quería interpretar al soldado chileno … pero eso solo hizo que el hielo sea mas frío y que la soledad sea mas sola …

En estos tiempos de ni una menos, se me provoca que no todos los hombres somos malos y que la violencia no es solo física …

… y que la mujeres también pueden dañar a un hombre …

Creo con convicción, y por experiencia propia, que la violencia no es un tema de genero, sino de educación.

Cuarenta años después, me queda claro que estas niñas de mi pasado deben haber formado sus hogares … y que de seguro tienen un esposo a quien deben hacer feliz … y que a lo mejor tienen hijos varones … 


… solo espero que ellos nunca se hayan topado en ningún momento de sus vidas con la versión 1976 de ellas … porque de seguro no habría forma de decirles te amo mi amor … o te amo mamá … ojalá …


jueves, 4 de agosto de 2016

Free



Tengo muchos días frente a este título.

Por lo general, cuando la idea viene, me aboco de lleno a buscar el título para inmediatamente dar rienda suelta al naciente post … pero ahora que ya tengo la idea y el título … nada …

… pero … ¿realmente nada?

… realmente la idea no sale … o la estas reprimiendo Walter.

¿ por qué te cuesta tanto hablar de libertad ?

¿ por qué desde pequeño (bueno, desde niño) le has temido tanto a esa palabra ?

¿ por qué siempre has creído que del libre ejercicio de tu libertad necesariamente tiene que ocurrir algo malo ?

¿¿¿ quién te metió eso en la cabeza ???

¿ acaso todo esto es producto de mamá y papá ?

¿ acaso el hecho de que tu madre siempre buscara que no te alejaras de ella, provocó finalmente que renunciaras a tu libertad ?

¿ acaso el hecho de que tu padre te etiquetara como “el mas serio de mis hijos”, provocó en ti que vieras a tu libertad como “algo que no debes hacer” porque eso no es de chicos serios ?

¿ por qué la dejaste ir Walter?

¿ por que no te dejaste tentar ?

¿ por que no te atreviste a brillar ?

... muchas preguntas … cero respuestas.

¿ es por eso que creaste ese mundo imaginario en el cual siempre te refugias para dar rienda suelta a lo que nunca te atreviste a hacer en la vida real ?

¿ es por eso que empezaste a escribir ?

¿ es por eso que te gusta tanto caminar al atardecer enchufado a tu reproductor de música ?

¿ es por eso que a veces escribes y no publicas ?

¿ por qué condenas ese escrito a la cárcel de tu propia mordaza ?

¿ por eso peleaste tanto para ir a Huaypo ?

¿ para simplemente saltar ?

¿ para empezar a ejercer tu libertad de esa forma ?

¿ para retratarte en el aire ?

¿ acaso buscabas de alguna forma inmortalizar un segundo de tu libertad ?

... nuevamente cero respuestas ... ¿o tampoco las dejas salir? ...

... ok, entonces empezaré por dejar salir de mi vida dos cosas … el miedo y la culpa … pesan mucho y ocupan mucho espacio …



viernes, 15 de julio de 2016

Por siempre Novato



Sentado frente al volante mis sueños no se hicieron realidad.

Me imagino que es porque a los 51 no es lo mismo que a los 18, o que a los 21, o que a los 25.

Acostumbrado a tener todo a lo que a mi me concierne bajo control, me frustra aceptar que no puedo tener un auto bajo mi control.

Timón, embrague, caja de cambios, acelerador, freno, luces direccionales, espejos laterales, peatones imprudentes, mototaxis que se me cruzan, autos y camiones mal estacionados -invadiendo mi carril-, y el resto de conductores que pareciera que estuvieran a la expectativa del más mínimo error para botar todas sus frustraciones son demasiado para mí.

Definitivamente no es nada de lo que soñé … y no es toy haciendo ninguna metáfora … soy de los que sueñan muchas cosas … de verdad.

En muchas ocasiones soñé que conducía un auto … y en esos sueños para nada fue algo difícil … no sentí el estrés que he sentido en estas mis tres primeras clases … no sentí miedo … no sentí frustración …

En mis sueños todo fue satisfacción … y cuando despertaba me decía para mis adentros ya ves Walter, no hay porque preocuparse por el aprender, solo tienes que preocuparte de comprar el auto … pobre tonto, ingenuo charlatán …

Sin embargo, por encima de todas estas sensaciones me quedo con una que me hace seguir adelante … y no es mi amor propio, porque cuando eres un novato en la conducción, eso te lo tienes que guardar … bien guardadito …

Mañana es mi cuarta clase, y estaré allí puntual … y es que cada vez que me pongo frente al volante también siento algo que nunca antes había sentido … ¿nunca? … es una sensación completamente nueva para mi … ¿nueva? … si, todos me podrán decir que claro que es algo nuevo, porque nunca he conducido un auto, sin embargo creo que la sensación va más allá de eso …

Cuando en mi primera clase pisé el embrague a fondo y puse primera para después soltar el embrague suavemente, sentí no solo que el auto avanzaba -lo cual de por sí era una nueva sensación para mí- … sino que también sentí que la adrenalina se apoderaba de todo mi cuerpo … y en ese preciso momento mi cuerpo sintió que se retrotraía en el tiempo … mi cuerpo recordó algo … entonces le pregunto a mi cerebro ¿qué? … ¿cuándo? … ¿dónde? …

Y mientras iba ¡ a 10/h !!! rebuscaba en mis recuerdos … pero nada …

Entonces seguí conduciendo, siempre tratando de estar atento a todo … a las indicaciones del instructor y a todo lo que acontecía a mi alrededor … con todos mis sentidos en total alerta, tratando de no perderme ningún detalle … tratando no solo de aprovechar al máximo la clase sino de llegar al recuerdo que estaba buscando …


Y cuando bajé del auto, abrumado por un sinfín de sensaciones, cual acto de magia, mi mente recordó … y mi cuerpo nuevamente se llenó de adrenalina, al igual que en aquel lejanísimo día en el que aun siendo un incipiente púber, dí mi primer beso … un beso torpe, ingenuo y lleno de miedo, pero también lleno de ganas … como estas que tengo por aprender a conducir ... a pesar de la torpeza, ingenuidad y miedo que me invaden cuando voy a cada una de mis clases …

domingo, 10 de julio de 2016

Machu Picchu … Andrea … Liam … y Amor Imposible


Esta no era nuestra primera visita a Machu Picchu, y esta vez decidimos ir por nuestra cuenta … cero agencias … cero guías … cero intermediarios … los contactos mínimos para hacer solo las consultas que sean imprescindibles.

Bueno pues, el último Miércoles nos levantamos sin presiones, desayunamos algo ligero y nos enrrumbamos de Machu Picchu Pueblo al mismísimo santuario de Machu Picchu … yo pensé que tenía todo bajo control … recorreríamos con calma lo que querríamos y por la ruta que quisiéramos, total con dos visitas anteriores nos podíamos dar ese lujo … pero a poco de empezar el recorrido sentí que ocurrían unos movimientos extraños entre Diego y Andrea … 

Mientras Elizabeth y yo buscábamos buenas tomas en el recorrido, mis hijos se habían unido en complicidad -una vez más- buscando algo … yo todavía no tenía la menor idea de qué.

Cuando me acerco a ellos y les pregunto ¿qué buscan? ella me muestra una foto de su iPhone … era un gringo sentado en una piedra en posición de meditación teniendo como fondo el Phutuq K'usi … querían encontrar la piedra en la que este gringuito había sentado sus posaderas … sin tomar mayor importancia del gringo, le pregunto a unos de los cuidadores del lugar si conocía ese sector del santuario, y él me responde que estaba detrás de la ciudadela, cerca a la entrada del Huayna Picchu … y allí empezó una nueva peregrinación, completamente diferente a la planificada …  completamente distante a los objetivos de una visita al Santuario de Machu Picchu … completamente fuera de mi control.

La Casa del Inka, el Recinto del Guardián, el Templo de las Tres Ventanas, el Templo del Cóndor, los Espejos de Agua, y hasta el Intihuatana habían pasado a un segundo lugar … el recorrido por todos esos lugares fueron casi a trote … el objetivo en el que nos había sumergido Andrea -en complicidad con Diego- era encontrar esa bendita piedra.

Cuando terminamos toda la parte alta de la ciudadela y descendimos hasta la puerta de ingreso del Huayna Picchu caímos en cuenta que la susodicha piedra no estaba donde nos había indicado el despistado cuidador … el rostro de Andrea empezó a desencajarse.

Cuando caigo en cuenta de la importancia que había cobrado la bendita piedra en nuestro recorrido, pregunto en voz alta por qué quieren encontrar esa piedra … y resultaba que el gringuito de la foto que había sentado sus posaderas en esa piedra era un tal Liam Payne … entonces pregunto ¿quien cuernos es Liam Payne ??? … y resultaba que era un ex One Direction … entonces comprendí por qué era tan importante para Andrea encontrar la piedra de marras … ella ya tenía elaborado -desde Lima- todo un plan para nuestra visita a Machu Picchu.

Ante el fracaso por encontrar la piedra en las cercanías de la entrada del Huayna Picchu, Diego me dijo que habían analizado con detenimiento la foto, y por el ángulo de la misma no podía estar por donde la estábamos buscando … que tenía que estar más cerca de la entrada del santuario … entonces empezamos una segunda peregrinación, ya de salida del santuario, siempre a paso de trote … en el camino encontramos a otro cuidador del santuario, y yo ya a boca de jarro le muestro la foto, le explico lo del ángulo de la misma, la montaña que estaba detrás de Liam … y él me dice que si conocía la piedra, pero que estaba en una zona que ya estaba cerrada para el público porque se encontraban haciendo trabajos de restauración … entonces yo le pregunto si se podía hacer una excepción para acceder a la zona y la respuesta fue un rotundo no.

Entonces Diego le dijo al cuidador que estaba equivocado, porque si analizaba bien la posición de Liam y los ángulos que se formaban con el Phutuq K'usi, y las demás montañas que se encontraban en la cercanía, la piedra no podía estar en la zona que él refería … entonces, Diego y cuidador se enfrascaron en un análisis de la foto y este último tuvo que reconocer que estaba equivocado, que debíamos seguir avanzando, pero que le causaba extrañeza todo porque él estaba seguro que más adelante ya no había mas piedras de esas dimensiones y características.

¿ Qué había pasado con la bendita piedra ??? … ¿ acaso otra fan se le había adelantado a Andrea y, al igual que la banca de “bajo la misma estrella” se la había robado ??? … lo cierto es que la piedra no estaba.

Pero Andrea no se iba a dar por vencida, y Diego no la iba a abandonar en su búsqueda … así que se enrrumbaron a lo alto de la andenería que está frente a la ciudadela a seguir buscando … yo me quedé acompañando a Elizabeth, quien dijo que ella esperaría en la salida … yo me enrrumbé a alcanzar a mis exploradores … para esto, ya sería cerca de las tres y treinta de la tarde, y el santuario cierra a las cinco.

En el camino me encontré con un grupo de cuidadores ya relajados y en plena cháchara … entonces pregunto sin tapujos ¿ alguno de ustedes estuvo en el santuario cuando los One Direction visitaron el santuario ??? … después de soportar las risitas burlonas de la mayoría de ellos, el mayor de ellos me respondió que él si había estado ese día … entonces rápidamente yo pregunto si conocía el lugar donde se habían tomado fotos, y él me señalo lo alto de la andenería … justo a donde Diego y Andrea se estaban dirigiendo … respiré aliviado.

Después de volver a subir un millón de escalones de piedra, finalmente los alcanzo y les pregunto si encontraron la bendita piedra … y al unísono me responden ¡ No !!!

Sin embargo, Diego me dice que recién se había dado cuenta de un detalle … en la foto aparecía un arbusto que ya había logrado ubicar desde lo alto del santuario, y señaló con su brazo hacia un costado de la ciudadela … yo hice un paneo del lugar con mis miopes ojos, y alcancé a divisar tres piedras … hice un pequeño análisis de la foto de marras y le dije a Diego creo que es esa … pero Andrea dijo es muy pequeña … entonces pregunto ¿regresamos a seguir buscando?, a lo que Andrea me responde ¡ Papá, no he recorrido todo este lugar en vano … tengo que encontrar la piedra !!! … entonces, empezamos nuevamente el descenso hacia la ciudadela, y nos dirigimos hacia la piedra que yo les había sugerido, a pesar de esa mezcla de pesimismo y perseverancia que se había instalado en Andrea.

Cuando bajamos rodeando la ciudadela y llegamos donde se encontraba la piedra que había sugerido, insistí con Diego creo que es esta … él la miró, miró a Andrea, enfocó con el lente de su cámara, miró la foto del gringuito, volvió a mirar Andrea y le dijo sí, es esta … el rostro de Andrea se iluminó, se llenó de alegría y de emoción … hasta la escuché soltar una palabrota … entonces allí empezó otra historia, una de una interminable sesión de fotos para encontrar la réplica perfecta …




No se si Diego y Andrea lograron la réplica, lo que si sé es que finalmente me divertí mucho en esta aventura en la que me sumergieron mis hijos … y que por esta esta visita, sumada a la falta de cupos en el tren local, esa noche no pude ver Amor Imposible, mi novela turca del momento.




martes, 5 de julio de 2016

Tren Local



Alguien me dijo una vez … “los pobres están jodidos, porque ademas de pobres son cochinos, y por lo general son hasta feos”.

No se si es un exceso, pero de eso me acuerdo en este preciso momento que viajo en el tren local, de Ollantaytambo a Aguas Calientes (o Machu Picchu Pueblo, como se llama ahora).

Anoche tuve que elegir entre diez soles o setenta dólares por asiento (¡ y estamos hablando de números por cuatro !!!), así que tuve que resignarme a pagar ochenta soles por cuatro pasajes ida y vuelta, en vez de pagar quinientos sesenta dólares por lo mismo.

¿ lo mismo ???

Y es que quien me hace dudar es el muchacho que tengo enfrente.

¿ dieciocho años ? ¿veinte? … no lo se  a ciencia cierta … lo que si me queda claro es que no se baña hace un buen rato …

Ahora, no quiero ser injusto, hace unos años también usé el tren turístico … y no se si es mi karma, o simple coincidencia, pero detrás mío tenía a unos franceses con unos alemanes que olían a los mil demonios los desgraciados.

Lo cierto es que no soy nadie para juzgar a la gente, pero en este caso mi nariz se rebela y si los juzga … a este muchacho que está frente a mi, como a esos europeos que no guardaron respeto por el resto … y mi nariz los encuentra culpables y los sentencia … los encuentra culpable de ser unos cochinos.


No soy rico, tampoco creo ser pobre … tampoco se trata de eso, creo … se trata simplemente de pegarse un baño, sino por uno mismo, por respeto al resto, por favor.

sábado, 18 de junio de 2016

Chicho



- Voy a celebrar mis bodas de oro, dijo Chicho con absoluta naturalidad, mientras seguía manejando … y yo me llenaba de estupor.

- ¡ Pero papá !, ¡ mamá y tú tienen mas de veinte años de separados !!!, repliqué.

- Si, lo se, pero son mis bodas de oro, no sé si las de ella, pero si las mías … y quiero celebrarlas … es mas, voy a invitar a tu mamá … ustedes también están invitados … quiero una gran foto familiar con tu mamá, todos mis hijos, nietos y bisnietos … eso sí, todos los varones correctamente enternados y las mujercitas de vestido, retrucó Chicho, y siguió manejando, sin inmutarse.

Así es mi viejo, loco hasta la pared de enfrente … y algo, o mucho de eso, le hemos heredado sus siete hijos, sino yo no podría siquiera atreverme a escribir estas líneas … menos publicarlas.

Crecí con sus locuras, su manía por el orden de las cosas que se desdecía con el desorden que reinaba en muchas cosas de su vida, con sus consejos que partían de sus errores, y con su mano dura e inflexible para con los estudios (… ¡ nunca dependas de nadie, se tu propio jefe, y la única forma de lograrlo es estudiando !!! ).

- ¡ Católica, UNI o San Marcos; Medicina, Ingeniería o Derecho !!!, decía con absoluta firmeza … en realidad fue una orden que nos dio cuando éramos aun adolescentes, y ahora caigo en cuenta que allí murieron mis ocultos sueños de ser un escritor, o un comunicador.

Mi hermano Carlos estudió Sociología, que luego dejó por la Psicología, pero siempre haciéndole creer a Chicho que estudiaba Derecho … fueron años en los que yo me moría de miedo de solo pensar en lo que diría o haría mi viejo el día que se enterara de semejante “engaño”.

No ha sido nada fácil ser hijo de mi viejo.

No es nada fácil ser hijo de mi viejo.

No es nada fácil para Chicho ser el padre de sus siete hijos (… lleva una mejor relación con sus nietos, que es con quienes nace el apelativo de Chicho).

No es nada fácil para mi madre ser la esposa de Chicho (… aunque hoy día se encuentran mas unidos que nunca).

Aún así, siempre tuve una estrecha relación con él.

Creo que el hecho de no ser el hijo rebelde abrió una puerta entre los dos … a pesar de no ser uno de sus preferidos … nadie tiene que molestarse por esta afirmación, yo siempre lo tuve claro, y lo acepté tal cual.

Y gracias a ello tengo bellos y valiosos recuerdos de él … con él.

A pesar de ser una hincha acérrimo de su querido Echa Muni, respetó desde el principio mi amor por la “U”.

Fue él quien me enseño a ir al estadio.

Como olvidar aquella primera vez que -de su mano- llegué al Lolo a ver un “U” - Boys … Occidente Baja, a metros de las jugadas, a metros de los gritos de mis ídolos … a metros de esa adrenalina que solo el futbol te puede generar … ese siempre será un recuerdo imborrable para un mocoso pelotero.

Como olvidar aquellos domingos por la tarde en el Nacional, ya sea para los dobletes del descentralizado, o los tripletes de la Copa Perú … aunque solo hayan sido con mani tostado, pero con su inolvidable compañía.

Como olvidar aquella vez que me llevó al cine a ver una extraña película, como queriendo decirme algo que no se atrevía a decirme directamente.

Fue él quien realmente me inició en la practica del derecho, cuando aun alumno de media carrera me lanzó a cerrar tratos comerciales que él había iniciado … cuando me lanzó a renegociar contratos, o a terminarlos de la mejor forma, porque ya no podía seguirlos ... o simplemente no quería.

Fue gracias a ello que aprendí a sentarme frente a gente poderosa que creía que con su dinero podían avasallarme, sin contar con que yo tenía un gran as bajo la manga … yo no tenía nada que perder en esas negociaciones, y ellos si ... yo solo quería acabar con las negociaciones, mientras que ellos tenían necesariamente que acabarlas.

Sus consejos siempre han retumbado en mi mente … sus consejos siguen retumbando en mi mente, como si se apoderaran de ella.

Sus opiniones formaron las mias … con los años he tenido que dejar algunas de lado … y es que caí en cuenta que algunas eran demasiado arequipeñas para un limeño como yo.

Mañana es el día del Padre y para variar no será un día fácil … y es que Chicho es impredecible … puede “estar” como “no estar” … aun así yo, como siempre, estaré a la expectativa, tratando de hacer predecible lo impredecible … todo por ese loco que me tocó por padre, que me enseñó la importancia de la honradez ... la importancia de lo correcto ... y el valor para seguir adelante ... para nunca renunciar a mis sueños.

Ah! lo olvidaba, Chicho celebró sus bodas de oro, aunque no como lo había soñado … finalmente fue una cena para dos, a la luz de unas velas, con vino y una parrilla preparada por él mismo … mi madre fue muy feliz esa noche.

sábado, 11 de junio de 2016

Víctor, Keiko Flores Nano y el Señor Presidente

¡ Walter ! … ¿ vas a la despedida de Víctor ???

… ¿ qué, se va ?, respondí con una interrogante.

… si !, se va como Gerente a (….), me respondieron.

A Víctor le hicimos mas de una despedida … y nunca se fue de la chamba.

Nunca debes cantar victoria antes de tiempo.

Luego, cansado de ser “un contratado”, Víctor postuló a una plaza de planta (de esas con grati, vacaciones y seguro médico privado) … y aprobó todos los exámenes para acceder a la susodicha plaza.

Parecía que finalmente todo se arreglaba para Víctor … finalmente sería feliz, comiendo perdices.

Pero ocurre que, después de aprobar todos los exámenes, le detectaron un impedimento legal … y nunca le dieron la plaza.

Algo andaba mal en el destino de Víctor … karma le dicen.

No se que será de la vida de Víctor … asumo que siguió con su vida … hace un buen tiempo que le perdí el rastro.


Dice la leyenda que la primera vez -ya hace cinco años- lloró toda la noche, antes de reconocer su derrota.

En esta, su segunda vez, no se advirtió llanto, pero de seguro hubo bronca … y debió ser tanta, que a pesar de lo evidente le costó demasiado reconocer lo evidente … había perdido nuevamente.

Esta necedad me hizo recordar a Lourdes, quien de puro picona no quiso reconocer su derrota ante Alan, y terminó diciendo que le habían ganado en mesa … como si hubiera otra forma de perder o ganar una elección.

Algo me dice que Keiko no estaba dispuesta a reconocer su segunda derrota … espero equivocarme.

Algo me dice que si bien ella no ha pronunciado ni pronunciará jamás la palabra fraude, de eso se encargará uno de los 73 sobrevivientes de su gran derrota. La idea es que la palabrita se instale en el imaginario de la gente … y sobre de todo de su núcleo duro … no está dispuesta a perder su capital electoral.

Algo me dice que va a seguir insistiendo en querer ser presidenta … de lo contrario tendrá que trabajar de verdad, como mi amigo Víctor, o todos nosotros, el resto de simples mortales.

Pero, también algo me dice que “su mochila” es muy grande y pesada, y por mas que quiera, difícilmente se deshará de ella … y entonces empezará otra historia, mas horrible aún … Kenji le tomará la posta y querrá ser presidente.

Felizmente para ese entonces, si todo sale de acuerdo a lo que he planeado, ya estaré jubilado y haciendo lo que mas me gusta … haciendo cátedra aunque sea gratis, viajando de laguna en laguna, y escribiendo tonterías como esta.

Solo espero que no me ocurra lo que a Víctor.


Buenas Noches Señor Presidente.

sábado, 4 de junio de 2016

Saltando sin saltar



Hace unos días una joven colombiana subió a lo alto del Sheraton, gritó algo, intercambió unas palabras con alguien del edificio contiguo … y saltó.

Confieso que vi el video; un practicante de mi trabajo lo tenía en su celular y me lo mostró.

Por unos segundos estuve tentado de pedir que lo compartiera por WhatsApp, pero una voz dentro de mi me gritó ¡ no Walter ! ¡ no, por favor !!! … tal vez era la misma joven suicida pidiendo un poco de respeto y privacidad por lo que había hecho.

Entonces decidí respetar su pedido.

Pero, como siempre, dentro de mi surgieron los cuestionamientos y las interrogantes …

¿valiente? ¿cobarde? ¿loca? ¿desesperada?

¿Quién lo sabe? … ¿quiénes somos el resto para juzgarla? … simplemente tomó su decisión y lo hizo … el resto son solo especulaciones, noticia, imágenes en el face, o en el twitter, o en cuanta red exista …

¿acaso nosotros mismos de alguna forma no nos suicidamos a diario? … aunque muchos no lo perciban y nosotros no lo aceptemos ???

¿acaso cuando renuncias a algún sueño, o a alguna meta que te trazaste, de alguna forma no estas matando esa parte de ti?

¿acaso cuando renuncias a tu rebeldía y huyes de todos los lugares a los que te prohibieron ir, no estas matando un pedazo de tu alma?

… y lo que es peor aun, cuando al día al día siguiente te justificas ante ti mismo con cualquier excusa, para luego bañarte y disfrazarte con tu ropa, para salir a la calle y seguir deambulando por este mundo con una parte menos de ti ¿acaso esa parte de ti ya no subió a un edificio y se aventó al vacío???

Son muchas interrogantes difíciles de responder con absoluta certeza.

Lo cierto es que la naturaleza humana es muy compleja y nunca terminaremos de conocerla … menos de comprenderla … a veces las líneas que no debemos cruzar son imperceptibles, y cuando nos damos cuenta ya es demasiado tarde … o los letreros que nos indican el camino correcto no son nada atractivos y entonces los dejamos atrás.


Incluso este mismo post se me está haciendo oscuro y sin rumbo, medio suicida … no se como terminarlo … ni siquiera se a ciencia porqué lo empecé … solo se que hoy “mi lado suicida” me despertó con esta sensación, me hizo preparar mi desayuno, abrir mi laptop y empezar a escribirlo … y es que cuando mi alma me ordena escribir algo tengo que hacerlo, sino terminaría “buscando edificios”, y no quiero eso … aún tengo muchos sueños pendientes de hacer realidad … aun tengo muchos planes para mi vejez ... aun tengo que levantarme mañana temprano, desayunar con mamá por su cumple, ir a votar, esperar a las cuatro de la tarde por el flash electoral y esperar también que mi país no se haya suicidado.

jueves, 2 de junio de 2016

Canchita

¿ Se puede sentir como la de alguien muy cercano la muerte de alguien que conociste muy poco ?

¿ Es posible sentir su muerte cuando apenas cruzaste palabras con esa persona ?

¿ Es esto posible cuando primero lo conociste en uno de estos ya famosos grupos del WhatsApp, para luego conocerlo personalmente, pero poco, muy poco ???

Si, después de lo poco que lo conocí, me queda claro que esta muerte tan temprana y tan traicionera me deja un gran sinsabor.

Nunca me había gastado tantas bromas con un perfecto desconocido, que a partir de hoy extrañaré como un entrañable amigo.

Canchita -así le gustaba que lo llamen-, era el alegre del grupo, el irreverente, el que rompió el hielo en un grupo de adultos demasiado adultos.

Sin la menor vergüenza se alegraba y sentía orgulloso de los excesos de su hijo, quien ahora deberá acostumbrarse a terminar de caminar su vida sin la valiosa compañía de su padre, su compinche, su partner, su protector.

Al principio fue chocante, pero luego entendí que simplemente era uno de los míos, un irreverente que, cada vez que podía, se burlaba de las reglas preestablecidas, y se rehusaba a comportarse como un adulto, porque quería dar rienda suelta a su niño.

Parecía que en ese grupo se movía a su gusto, con absoluta libertad, como si esa misma libertad no pudiera ejercerla en otros sitios. 

Ironías de la vida, descubrí su existencia en el whastapp, y hace unas horas nomás me comunicaron de su muerte por un mensaje de la mismísima aplicación.

Un ataque al corazón de un tipo alegre se lleva el corazón de ese grupo de whatsapp.

Descansa en paz Canchita … o mejor no …


¡ lleva tu alegría a donde quiera que vayas !!!

domingo, 29 de mayo de 2016

¡ Keiko Cabeza de Lechuga !!!



Uno de los más dulces recuerdos que tengo de la niñez de Diego -mi hijo- es el de su inocencia hasta para insultar cuando se defendía de los ataques de algún compañero del nido, nada inusuales en esta etapa de nuestras vidas.

Todavía recuerdo con claridad como Diego se defendía de los ataques de Marcelo -un mozuelo de largos y rizados cabellos- con un sonoro e inocente “calla cabeza de lechuga”.

Dentro de su inocente infancia, esa era la forma mas agresiva que tenía Diego para atacar a su oponente.
  
Viendo el segundo debate presidencial, me reafirmo en la inocencia de PPK en política.

Nadie discute la formación profesional y técnica de PPK, además de su gran experiencia. Sin duda alguna es un tipo que a estas alturas de su vida no tiene nada que perder, y bien podría retirarse ya a sus cuarteles de invierno, pero ha decidido incursionar en política … y quiere ser presidente. Y, creo, tiene credenciales de sobra para serlo.

Pero no es político … y se nota.

Le cuesta mucho estar a la altura de la burla y la sorna de la señora Fujimori.

Le cuesta responder con las mismas armas, y es que mas que politico es un tecnócrata, lo cual no es malo, pero termina siendo un handicap en una campaña electoral como esta, donde termina definiendo con la risita burlona de Keiko.


Por eso, cuando veo a Keiko y su risita burlona -heredada de su padre- atacando a PPK, y vanagloriándose de no haber trabajado en nada en veinte años, porque se viene dedicando solo a la política (¿uno se puede sentir orgulloso de eso????), y no puedo ver una reacción a la altura por parte de PPK, mi siempre ligera imaginación vuela y me recrea a un PPK, ya harto de los ataques burlones de Keiko gritándole a boca de jarro “... ¡ ya callate, Keiko cabeza de lechuga !!!”.

domingo, 22 de mayo de 2016

En el Barrio (… en mi Barrio)



Ya sentado en mi butaca limanorteña del Plaza Norte, después de haber sorteado el trafico del mal, finalmente iba a hacer realidad un pequeño sueño.

Ya no importaba el estrés del tráfico que finalmente quedó atrás.

Tampoco importaba que me haya perdido el inicio de la obra.

Menos me importó la señora malcriada que no quería moverse de la butaca que yo había comprado para ver el musical.

Finalmente estaba sentado en esa butaca para ver actuar en vivo a Ebelin Ortiz.

Ya me la había perdido hace un tiempo en una obra en el Vargas Llosa de la Biblioteca Nacional.

Algunos del reparto ya son viejos conocidos.

La gracia de Andrés Salas ya la conocía de un par de obras anteriores.

Las virtudes de Gisela Ponce de León ya habían sido de mi deleite, tanto para actuar como para cantar (además de encantar).

A Elena Romero la conozco desde “Maruja en el Infierno" (aunque eso fue cine), y ya la había visto en vivo en “El Chico de Oz”; donde también vi a Anahí de Cárdenas (realmente muy desfachatada y graciosa en su papel de Carla).

Verónica Alvarez, quien interpretó a Vanessa, se robó un pedazo del corazón de mi hijo.

Pero para mi lo nuevo era Ebelin, a quien quería ver en vivo desde hace mucho.

Y aunque no es una gran cantante, me demostró que a estas alturas de su vida, ya tiene la cancha suficiente para poder sortear cualquier pequeña limitación … ¡ ya quiero verla en Mamma Mía !!!.

La obra en si, se desarrolla en un barrio mayoritariamente latino de Nueva York.

En la misma se mezclan los anhelos de hasta tres generaciones por alcanzar el ansiado sueño americano; y en medio de diálogos, canciones y coreografías -muchas de ellas acrobáticas-, dan rienda suelta de sus alegrías, tristezas, algarabía y hasta de sus frustraciones, las mismas que van experimentando los personaje en la medida que se va desarrollando la obra.

No quiero dar detalles de la historia porque cada uno debe descubrirla personalmente, y vivir su propia experiencia; aunque si diré que me encantó el final de la misma, porque fue un final feliz, un final donde triunfa el amor por encima de los anhelos materiales de las personas; y es que el amor es lo mas importante en esta vida, y si ya me conoces, sabrás lo que pienso al respecto … ¡ solo el amor salvará al mundo !!!





PD No soy un experto, pero creo que ese teatro necesita un ajuste en su acústica.

domingo, 24 de abril de 2016

LOS 70 DE LA 81

Deberíamos celebrar 35 años, pero parece que vamos a celebrar 70.

No, no se sorprendan, es simple aritmética, 35+35=70.

Aún recuerdo con alegría como hace cinco años se logró juntar a la mayoría de nosotros para celebrar los 30 años de la promoción.

La idea fue de uno de nuestros “extranjeros” (siempre nostálgicos), pero la gesta la hicimos aquí, los “locales”.

Hubo líderes, como toda gesta necesita, pero todos pusimos el hombro de alguna forma; y es que el simple hecho de decir si, y dejar que otros “trabajen”, muchas veces es una forma importante de apoyar.

El face ayudó mucho, pero no lo hizo todo, hubo que rastrear muchos datos para ubicar a los “inubicables”; así, todos alcanzaban la información que tenían y la juntábamos, y a partir de allí seguíamos buscando datos; una vez que ubicábamos a un “inubicable”, otros corrían a buscarlo personalmente, o los contactaban por teléfono.

Y así nos encontramos con toda clase de reacciones, desde los que se alegraban por el reencuentro hasta los que nos tiraban el teléfono, pasando por los indiferentes. Al final, todo eso no pasó a ser mas que simples anécdotas que enriquecieron aun más nuestra gran celebración de hace cinco años.

Lo importante y bonito es que al final lo logramos, fue un bonito almuerzo y una más bonita fiesta.



Cinco años después, las cosas han cambiado un poco; pareciera que hubiéramos envejecido mucho más que cinco años. Pareciera que la “rutina” nos estuviera empezando a pasar la factura.

Siento que para estos treinticinco se perdió la ilusión del “volver a verse”, se perdió la magia del “reencuentro”; pareciera que el hecho de ya no preguntarnos ¿y que habrá sido de su vida? de alguna forma ha quebrado más de un cristal.

Creo que el hecho de habernos puesto al día sobre nuestras vidas en los últimos cinco años nos está haciendo ganar confianza y a la vez perder las formas; y de alguna forma nos ha regresado al cole, hemos empezado a pelear, e incluso a insultarnos (y de seguro nos reunimos en pequeños grupos para cuchichear unos contra otros, creyendo todos que tenemos la razón).

Pareciera que la demolición de nuestro querido colegio nos estuviera alcanzando, y algunos de nosotros estamos buscando demoler lo que logramos construir hace cinco años. Y digo “estamos” y no “están”, para que nadie me acuse de querer arrogarme una autoridad que de seguro no tengo.

De alguna forma, perdimos la inocencia.

Sería muy penoso que en vez de una celebración por los 35 hubieran dos, porque de darse esto todos perderíamos, y nunca mas volveremos a ser los mismos.

Dos celebraciones por los 35 significa que en cada una de ellas será inevitable mirar de reojo aquel vacío que dejarán “los que faltan”.

Dos celebraciones por los 35 significa que nuestras almas han envejecido mucho mas de lo que queremos admitir, y que está empezando a mostrarse nuestro lado egoísta y egocéntrico.

Dos celebraciones por los 35 no será una gran celebración, solo serán dos celebraciones de una gran derrota.

Dos celebraciones por los 35 solo nos van a dividir para siempre.

No se olviden que esta no es una reunión de "afines", es una celebración de todos. Por es espero que todo esto de dos celebraciones no sea cierto, y que logremos, como hace cinco años, juntarnos todos alrededor de nuestros recuerdos, y como lo dije hace poco, tal vez no podamos estar revueltos, pero si juntos.

jueves, 10 de marzo de 2016

MIEDO

Aquella mañana abrí los ojos y caí en cuenta que la resaca había pasado a un segundo plano.

Aquella mañana, solo me invadía el miedo.

Aquella mañana no había forma de borrar los recuerdos de la noche anterior; que no eran la charla amena y las bromas que nos habíamos gastados con los amigos.

Aquella mañana no había forma de borrar los recuerdos de aquel auto negro que tomé por taxi.

Aquella mañana no había forma de borrar los recuerdos de la puerta abriéndose ante mi sorpresa.

Aquella mañana no había forma de borrar los recuerdos de esa persona empujándome y poniendo toda su humanidad encima mío, atrapándome contra el asiento del auto.

Aquella mañana no había forma de borrar los recuerdos de los insultos, soeces todos ellos.

Aquella mañana no había forma de borrar los recuerdos de aquel forcejeo en la oscuridad.

Aquella mañana no había forma de olvidar el golpe que recibí del chofer ante mi resistencia.

Aquella mañana no había forma de olvidar el miedo que sentí ante todo aquello que me estaba pasando.

Aquella mañana caí en cuenta que una nueva clase de miedo se había instalado en mi, uno que nunca había experimentado.

Aquella mañana igual tuve que levantarme, darme una ducha, vestirme y seguir con mi vida.


Ha pasado mucho tiempo desde aquella mañana, el miedo no se ha ido, y he tenido que aprender a vivir con él.